Nunca supiste que te ibas y por eso tampoco escuchaste las trompetas de la que a pasos grandes se acercaba, tan llena de hoces y puñales, la que todo lo taja y lo desteje, la poderosa, la limpia, la sin nombre que todo sobre esta tierra lo derrota. * Que descanses en paz es un… Seguir leyendo «Bisturí de cuatro filos», de Vicente Quirarte
Antetitulos: Literatura
Decir adiós
Me gusta llevar mis adioses conmigo. Dos ciudades, mis años de arrebato, instantes infinitos de plenitudes pasajeras. Mis amigos muertos, mis tíos muertos, mi tata y mi abue muertxs. Anhelos inocentes, impulsos afásicos, ternuras sin retorno. Algunos amores cuya ausencia me acompaña y lenguajes de dos hablantes que se diluyeron en el arenero del tiempo.… Seguir leyendo Decir adiós
Regalar un libro
Desconozco cómo sería mi persona sin los libros que me regalaron. Mi Dios, con quien solía platicar a modo de rezo, falleció a mis 10 años; pero cuando cumplí 16, mi padre me regaló El libro del desasosiego y, al leerlo, sentí cómo mi alma despertaba de su muerte. A través de la lectura me… Seguir leyendo Regalar un libro
Otoñar
No podría saber cómo es porque no lo he experimentado, pero presiento —como harán las higueras en junio— que se acerca el otoño de mi vida. Es un devenir intempestivo del pasado, un abalance de la memoria que reclama su lugar, exige detenimiento y transforma lo que alguna vez fue una vivencia impulsiva o un… Seguir leyendo Otoñar
Cristina Rivera Garza y el lenguaje de la justicia
Una sola palabra puede detonar una revolución. La que da origen a esta historia tiene cinco letras y Cristina Rivera Garza la leyó en un correo electrónico durante un viaje a Mérida, recién llegada a su cuarto de hotel. La escritora investigaba en ese momento la experiencia migratoria de sus cuatro abuelos en el norte… Seguir leyendo Cristina Rivera Garza y el lenguaje de la justicia
«Copia» (fragmento), de Dolores Dorantes
Finalmente, el bien. Este eres tú. Llévame contigo. Este eres tú. Este eres yo. Llévame a ti. En gran copia. Alguien echó luz a la orilla de la carretera. Este eres tú. Este eres yo. La descomposición de la luz alumbró tu boca reventada. La computadora portátil. Tú. Finalmente. Yo. Rompiendo el corcho de la… Seguir leyendo «Copia» (fragmento), de Dolores Dorantes
Lecciones de herbolaria para principiantes
Ella estaba tendida sobre el piso, con apenas una colcha que la protegía del cemento frío. No podía dormir en la cama porque el colchón estaba demasiado viejo, demasiado mullido para mantenerse erguida y no sentir otra vez el piquete en el lado más bajo de la espalda. Lumbalgia, habría dicho el médico, no se… Seguir leyendo Lecciones de herbolaria para principiantes
«Calvario es», de Miguel Aguilar Carrillo
Soy un bendito | De las palmas de las manos brotan flores Jesús es un erial sonriente De las palmas flores dátiles espinas El desierto es pródigo | Soy un bendito Jesús esculpe palomas con la arena del desierto que vuelan hacia mí. * Es el desierto el lugar donde las manos toman lirios invisibles… Seguir leyendo «Calvario es», de Miguel Aguilar Carrillo
«Katherine Mansfield: El grito», por Myriam Moscona
todo artista se corta una oreja todo artista se aparta todo artista es una casa rodante todo artista mayor de 34 es un sistema fuera de órbita subo la escalera a toda prisa porque me esperan ya me han dado la orden en la oreja (el animal entra en un periodo de reposo antes de… Seguir leyendo «Katherine Mansfield: El grito», por Myriam Moscona
«Pesadilla Debussy», de Luis Alberto Navarro
¿Quién le decía que siguiera tocando piedras, juntando tardes, raspando el sonido hasta exprimir la música, encender el aliento de la roca en la miasma; sentir el ojo turbio convertido en agua mansa; cintilar de pájaros moribundos sobre el cielo; dentelladas de hielo, de velo al caer la última nota? ¿Quién le mandaba en el… Seguir leyendo «Pesadilla Debussy», de Luis Alberto Navarro
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