Oficios Tengo diversos oficiosaunque ninguno realmente meritorio:dama de compañía,a veces poeta o amante.He ensayado a serCelestina, Estatua de la Libertad,Espíritu Santo o brujaen las noches de relámpagos.A veces me gustaría sercomo una manzana,sin más complicaciones,o un árbol para cumplir con todos. Pero en ninguno he alcanzado la maestría.Ni siquiera he logradoinventar un pecado nuevoque me… Seguir leyendo Cuatro poemas de Ruby Myers
Antetitulos: Literatura
Antonio Ortuño: escribir y acompañar a escribir
Para Antonio Ortuño, escribir es poner algo donde no había nada: por ende, se asemeja a un acto casi demiúrgico. Somos seres omnipotentes ante la página en blanco, dueños del destino de los personajes que por ahí deambulan. La cosa cambia un poco cuando esta entrevista es pausada porque Laika, su perra mestiza y adoptada,… Seguir leyendo Antonio Ortuño: escribir y acompañar a escribir
“No, gracias”
Al contrario de las adicciones y los vicios, la sobriedad parece revestir escaso interés. O bien, para ponerlo en términos de lo que importa en literatura, quienes escriben sobre y desde la claridad mental no cuentan con las facilidades dramáticas que suelen abundar en las vidas desgarradas por la dependencia y oscurecidas por el dolor.… Seguir leyendo “No, gracias”
La desesperante constancia de la disimetría
Se me acabó la fuerza de mi mano izquierda.José Alfredo Jiménez Hace poco más de un año tuve un accidente. Iba en la bicicleta y me caí. Tuve la fortuna —o la desgracia— de que no hubo a nadie a quien culpar. El suceso fue cosa mía. El golpe fue tajante y el impacto me… Seguir leyendo La desesperante constancia de la disimetría
Leer para seguir adelante
Al definir a la literatura como consuelo, parece que se la rebaja a una práctica de índole meramente instrumental a la que recurrir cuando la vida (lo que sucede de este lado de las páginas) no ha sido suficiente. Más de alguno ha sostenido que únicamente leen quienes ya fracasaron en todo lo demás; lo… Seguir leyendo Leer para seguir adelante
«El iris de su voz» (fragmentos), de Gabriel Bernal Granados
así termina todo comenzandotodo ángel es principiode insoportable envergadura los ojos necesitan estar ciegospara atender el mensaje que se ocultatras las veladuras de la luzsobre la sombra ángel insumiso que desciendea un millar de partículas de polvoy no se extingue:se vuelve agua subterráneaque brota de los pozosy amanece nuevamente en unos labiosque se sacian con… Seguir leyendo «El iris de su voz» (fragmentos), de Gabriel Bernal Granados
Miravalle
Esto lo vi en un video de Instagram. Haces los pases mágicos con la mano izquierda, dices las cuatro palabras, finges que das un golpecito con el dedo índice derecho, así, ¡tup!, en el aire, como si tocaras el vidrio de una ventana, a la altura de tu cara. Y entonces puedes pasar. Sí, sí,… Seguir leyendo Miravalle
Que lo que es ya no sea
Desde Edipo hasta Raskólnikov, pasando por Shakespeare y Rulfo, entre otros miles de ejemplos, la vergüenza ha sido un móvil señero en la imaginación que da forma a lo humano. Es fatal, en la medida en que entraña no querer seguir siendo lo que ya se es; es querer que lo hecho se deshaga en… Seguir leyendo Que lo que es ya no sea
¿Por qué las cigarras pasan 17 años bajo tierra?
Tengo la edad de dos generaciones de cigarras. Yo tengo 34 años y ellas recién este verano emergieron tras pasar 17 en el subsuelo. Me da un gusto infantil imaginar que nací el mismo año en que nacieron los abuelos de las cigarras que ahora, en los bosques de Indiana y Maryland y Ohio, se… Seguir leyendo ¿Por qué las cigarras pasan 17 años bajo tierra?
Mónica Nepote: narrar desde el indómito paisaje
La ruta de lo salvaje llegó a la vida de Mónica Nepote mucho antes de que tuviera conciencia. El 5 de febrero de 1968, poco más de dos años antes de que ella naciera, su hermano Jorge, a los 14 años, fallecía en una expedición en camino a la cumbre del volcán Iztaccíhuatl. Los periódicos… Seguir leyendo Mónica Nepote: narrar desde el indómito paisaje
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