¿AHORA COMIENZA EL JUEGO?

Ahora comienza el vibratto.  Sinfonía de  exacerbada intensidad  se escucha en el latir futbolero.  Después del gruñido visceral, la mitad de los convidados va al destierro.     Mientras la nobleza del futbol se pasea anestesiada,  viejas plegarias anuncian: desventurados los que pretendan repetir sus cancioncillas desabridas, ellos extraviarán el camino.

Los convocados  buscan  hebras y certezas para anudar  la gloria. El  primer acto de la Copa del Mundo  cierra en un encabritado ambiente de decepciones, ardores y sorpresas.  Se extraña cierta intensidad, se añora a los solistas magníficos, se reclama la  calidad a cuentagotas. El más mesurado  de los aficionados se indigna por la falta de faros que marquen el rumbo.  Es poco,  muy poco para un hambre de cuatro años: ¿cuántos equipos,? ¿el naranja, la roja, la verdeamarhela? ¿Acaso dos o tres juegos con algo de magia?. Lo demás , el aturdido  trajinar de selecciones mediocres o sin liderazgo. Una competición  plagada de sombras. Futbol discreto, apenas tibio en pleno verano.  Emociones vagabundas que  atravesaron fantasmales partidos manchados por la indolencia.  Al término de la primera fase, el Mundial africano  nos  deja una retahíla de asombros, partidos con calculadora y  dos llagas dolientes para el recuerdo: Francia e Italia. 

Los  finalistas del Mundial anterior están fuera. El anfitrión con su inacabable concierto de vuvuzelas  mira  con el rostro desencajado desde la tribuna.

Igualadas en la medianía,  con encuentros que prometen  despertarnos,  comienzan las batallas definitivas. En esta zona  los sobresaltos serán  mortales de necesidad Es  el momento esperado por los cuatro  sudamericanos y dos de CONCACAF  para sacudir   a sus pueblos con la fiesta del futbol.  Es la oportunidad de  España  -contra mi querida Portugal- de conocer  su  real tamaño; el  espacio para que Brasil -si supera a la selección chilena de Marcelo Bielsa- regrese a su  sitio. Y  por ahí, un equipo pequeño, plagado de vicios y sin timón,  un conjunto empeñoso y chato que viaja en las alas de la ilusión,  ése es el nuestro,  el Tri. Tiene enfrente al equipo de Messi. El reto parece  sólo superior a sus capacidades, nunca imposible. Salvo  el crack del Barcelona,  el resto de los chicos de Maradora son absolutamente terrenales.

MORIR DE NADA

El campeón, caminando en un solo pie, sin rostro ni identidad,  pronto encontró el crepúsculo. El mundo del futbol  escupe con rabia acumulada  a la squadra azurra sancionando  su amargo anonimato.  Aquí quedó  el  pusilánime cuerpo  en que se  convirtió el monarca.  De la mala nostalgia  uno guarda  el sabor de futbol a nada que los italianos mañosamente administraron  durante decenios. Algunos incluso lo disfrutamos. En aquellos tiempos la grandeza del catenaccio  fue una austeridad maliciosa, convocó a  defensivas delicuenciales  pero inexpugnables, tuvieron sus equipos nombres de divos y el don de  la reciedumbre con goleadores rotundos. Decir Italia era nombrar al  futbol como un sistema de artimañas, un juego sin adjetivos ni florituras,  a ratos dueño de  una grandeza simple y  humana,  como los  desplantes de un bravucón suertudo.

Pero la  Italia de hoy se cayó a pedazos.  Su futbol ajeno al balón imaginó ganar hasta  sin jugar. Demasiado  descaro incluso si te llamas Italia. Los rentistas de la calamitosa tacañería y del golpe seco hoy  cargan con la vergüenza de la ruina.  Fue un adiós  que no dió espacio para mayores dramas pero escandaloso en la vitrina  de las emociones futboleras.